那拉村的槐花是在许兮若到达的第三天开始落的。
她站在阿芸家二楼的阳台上，看着满树的白色小花像雪一样飘下来，落在院子里的青石板上，落在屋檐上，落在阿芸晾晒的绣布上。没有人去拂。村里的人习惯了，槐花年年开年年落，像一场每年都会回来的老朋友。
“许老师，吃早饭了。”阿芸在楼下喊。
许兮若应了一声，转身下楼。厨房里已经坐了三个人——阿芸，阿芸的母亲杨婶，还有隔壁来学绣花的张秀英。桌上摆着一锅白粥，一碟腌萝卜，一碟炒鸡蛋，还有一篮子刚蒸好的馒头，冒着热气。
“昨天晚上睡得好不好？”杨婶给她盛粥，粥勺在锅里刮出安心的声响。
“好。村里安静，不像城里，半夜还有车声。”许兮若接过粥碗，吹了吹，喝了一口。米香很浓，是城里买不到的那种香。
“那是。”张秀英笑着说，“我们这儿，天一黑就只剩下虫子叫。刚来的人不习惯，觉得太静了，静得心慌。住久了就回不去了，我闺女在县城买了房子，我去住过两天，吵得我整宿整宿睡不着。”
许兮若听着，忽然想起高槿之说过的话——“静不是没有声音，是没有让你烦的声音。”她当时觉得这话太绕，现在忽然懂了。
吃过早饭，阿芸带她去绣坊。
绣坊设在村委会隔壁的一间平房里，原来是堆放农具的仓库。阿芸她们把墙刷白了，地面铺了青灰色的地砖，窗户开到最大，让光线尽可能多地涌进来。六张绣架靠窗摆成一排，每张绣架旁边都放着一把小竹椅，椅面上垫着手工缝制的棉垫，针脚粗粗的，但很结实。
绣坊里已经有三个姑娘在绣了。看到许兮若进来，都站了起来，有的叫“许老师”，有的叫“许姐姐”，声音里带着一种小心翼翼的兴奋。
“你们绣你们的，我就是来看看。”许兮若搬了把椅子，在她们身后坐下来。
她坐了整整一个上午。
不是客套，是真的在看。看她们怎么分丝，怎么运针，怎么处理转角的弧度，怎么在颜色过渡的地方做减针。她发现这些姑娘的手法跟她不一样——不是好不好的问题，而是风格的问题。她自己在苏绣世家长大，从小学的是最正统的技法，一针一线都有讲究，像写楷书，笔笔到位。但那拉村的姑娘们没有这个包袱，她们绣东西的时候带着一种野生的、没有被规矩驯服过的自由。有时候针脚歪了一点，反而歪出了一种意外的生动。
阿芸正在绣一幅新的槐花。跟之前那幅不一样，这次她选了更浅的底子——几乎接近月白色的绢面，然后用一种暖调的象牙白绣花瓣，花瓣的边缘留出极细的缝隙，让底子的颜色透出来，远看像是花在发光。
“你这一稿改了多久？”许兮若问。
“改了四次。”阿芸头也不抬，手里的针走得稳稳的，“第一次底子太黄，槐花显得旧。第二次底子太冷，槐花显得假。第三次底子对了，但花瓣的层次没拉开，看起来像一团浆糊。这是第四稿。”
“累吗？”
阿芸抬起眼睛，看了许兮若一眼，笑了。“累。但是那种累，怎么说呢，就像爬山。爬的时候喘不过气，腿也疼，腰也酸，但到了山顶，风一吹，什么都值了。”
许兮若没再问了。她知道这种感觉。她自己绣《巴黎的雨》的时候，拆了将近一半，每一针拆掉都是疼的，但那种疼里有一种奇怪的东西——它不是消耗你的，而是喂养你的。就像土地，被犁铧翻开的瞬间是疼的，但翻过之后，种子才能落进去。
下午，村里来了更多人。
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